(стихи с фронта)
В хохлацком «блину», в трофейных очках,
Поели, попили, сейчас покурю.
Наверху непогода клокочет и булькает.
В такие моменты я шкуру люблю.
Но это всё временно, а дальше копка и ходу
И, может быть, ужин, что Бог нам пошлёт.
Так тянутся дни киселём липко-грязным
И не знает никто, что дальше нас ждёт!
Что Бог нам пошлёт
© Copyright: Михаил Улитин, 2026
Свидетельство о публикации №126020908339
Свидетельство о публикации №126020908339
Рецензии