СВОЯ

(посвящается первой жене)

Был сказочник и, странно, не один,
Не потерял любовь, он даже не искал,
Он знал — та здесь да весь  комок кручин.
Но сердце —килогерцам силы дал.

Да, килогерц вместо него — да, килогерц писал,
Не мог писатель, куча есть причин,
Он всё ж попозже тексты те читал,
Да, что-то поджигал — следы причин.

Дарила Солнце,
Оно теплее, чем свет в оконце

Вот — про неё листочки всё ж искал,
Лишь к ней, любимой, с кем разделил бы эту жизнь.
Да! Блин, я сказочник, но, всю продал я душу,
Но...
Ты не создал себя! Не мне, тебе
Решать!
Иначе мир бы был разрушен!
Хочу, но не вернуть ей этот мир,
Что был заглушен.

Знали, что таким и закончится.
Переборка систетемы
Уже не получится...
Хотя... кто знает?
А кому с этим разбираться?
"Патриархам", политикам
Небрежным?
Я то давно понял и внял —
Что их крах неизбежен...

И в этой жизни, я как рыбка —
Засолен, вялен и изсушен...
А, стелой в продажном мраморе?
Мне не стоять...
Ошибка?
Не ошибка!
Изначальность, мысль, гнев,
Моё существо и стать!
Здесь нет не прорех ни помех,
А "верхние" — всем запрет писать!

KakietoLudl