Холодный блеск осколков января.
В зените предвкушение финала.
Всё то хорошее, чем дорожила я,
в одно мгновенье серой пылью стало.
Не ищут оправданий те, кто пал
и вкус полыни принял, как причастье,
был неизбежен грянувший финал
иллюзии моей о долгом счастье.
Пусть пепел ляжет ровно на порог,
стирая грань меж правдой и обманом:
он не святой, не ангел, не пророк,
он тот, в ком я увидела Тристана,
в ком страсти бушевали и вели
к феерии моих сосредоточий
на том аспекте истинной любви,
которая не знает червоточин.
Теперь же вьёт гнездо вошедший страх
в молчании, что громче всяких криков,
а прошлое ссыпается, как прах,
в фиал, что не разбить стуча по стыкам.
В картине дня не собранной в закат
играет свет, и всё в округе ясно,
но вижу только холода фасад,
прозревшая в лучах его опасных.
Холодный блеск осколков января
© Copyright: Светлана Бахирева, 2026
Свидетельство о публикации №126020908029
Свидетельство о публикации №126020908029
Рецензии