И смыслов нет, увязли мысли,
Стары обиды — боль свежа.
Не затянулись, но закисли
Те раны, что не от ножа,
А от прямых ударов в сердце.
Их тот, кто мне давно знаком,
Нанес играючи, словестно.
То был в хмельном порыве тон.
Накинет праведный хитон,
К утру обидчик, как известно,
И станет вновь для всех прелестным.
На наработанном плато.
И не ответит ни за что…
обида
© Copyright: Екатерина Ульянова1, 2026
Свидетельство о публикации №126020907917
Свидетельство о публикации №126020907917
Рецензии