Покрылось всё холодным льдом.
Внутри, снаружи и кругом.
На лицах маски, а в глазах
виднеется животный страх.
И в тёмных уголках души
рождаются рабы игры.
Она на части всех их рвёт,
и рана каждого растёт.
Какая странная игра.
Любви в ней нет и нет добра.
Есть только злость и серый лёд,
внутри он тает и гниёт.
И на секунды счёт идёт,
а время никого не ждёт,
проходит, что тебе дано,
и не поможет ведь никто.
А в ране не стихает боль,
вчера был вроде бы живой,
но умер, и воскрес, чтоб жить,
и всем любовь свою дарить.
Лёд
© Copyright: Владимир Николаевич Колодин, 2026
Свидетельство о публикации №126020907785
Свидетельство о публикации №126020907785
Рецензии