Умрёт и он… Когда созреют в поле камни.
Глядит в окно… С халупы, сложенной из снов.
Как омывает дождь… Холодных истуканов грани,
Из земли торчащих — каменных Богов.
Давно устал… Рыхлить вокруг них почву.
Жизнь не проста… Нет времени особо помечтать.
Как тонок век… Летят недели — срочно.
Согреет свет… Вокруг Богов поросшее опять.
И завалился с края истукан.
Опять идти и поправлять!
И, выпив горечи стакан,
По грязи в поле, медленно, ворча,
Бредёт старик
Одет в потрёпанный об трудности мундир.
Откинув мысль на миг:
«Весь этот мир — сплошной сартир,
Наполненный гумном! Кипят! Журчат!»
И хочется покинуть самому
Такую жизнь, наполненную срамом!
Но только за камнями не нужно никому
Ухаживать… и убирать бурьяны!
Умрёт и он…Когда созреют в поле камни.
Глядит в окно…С халупы, сложенной из снов.
Как омывает дождь…Холодных истуканов грани.
Из земли торчащих — каменных Богов!..
Умрёт и он...
© Copyright: Леонид Слапогузов, 2026
Свидетельство о публикации №126020907762
Свидетельство о публикации №126020907762
Рецензии