город вымак

Там город вымок до последней нитки,
Фонарики дрожат в холодных лужах.
А осень пишет на стекле открытки,
О предстоящих скорых зимних стужах.

И только плед, уютный полумрак,
Блокнот, что ждёт привычно там слова.
И каждый звук, и каждый полушаг
Становится строкой стиха в века.

Когда на улице идут дожди,
И листопад уносит с вихрем мысли,
Пишу я разные тогда стихи,
В них много чувств и много нашей жизни.

Приходит вдохновенье в эти дни,
Ведь скоро холода, совсем уж близки.
А хочется душе тепла, весны,
И выпить хочется немного виски.

А память кружит, словно лист кленовый,
То вдруг вернёт в апрель, то в жаркий вечер.
И каждый образ, яркий или новый,
Вдруг зажигает в сердце будто свечи.

И вспоминаю смех твой, блеск в глазах,
И наши споры, что всегда беспечны.
Всё то, что не успел сказать в стихах,
И превращается в мотив сердечный.

Ну а затем, стихи как два крыла,
Летят по строчкам рифмой бесконечной.
И льются из души моей слова,
Той песни жизни о любви сердечной.

И от того, так хорошо тогда,
Что хочется любви и жизни вечной.
Вот так бы жить в созвучие всегда,
С такой вот музыкой души беспечной.

И пусть за окнами ветра и стужа,
Пусть календарь торопится к зиме.
Душа рифмует, напрягаясь тужа,
Я не один в звенящей тишине.

Есть этот миг, есть музыка и строчки,
И тёплый свет, что льётся изнутри…
И я готов поставить в песне точки,
Лишь только с первым отблеском зари.