Лень шестой стих серии

Итак, мы продолжим — сегодня без дива,
Ведь речь о Бельфегоре — грехе тишины,
Где тело недвижно, а мысль ленива,
И силы уходят, как прекрасные сны.

Он мягок, как вечер, что веки смыкает,
Как тёплый покой у притихших огней,
Он шепчет: «Не нужно… пусть мир подождёт и растает,
Оставь всё на завтра… усни поскорей».

Он медлит в дыханье, в растянутом шаге,
В тяжёлом «потом», что ложится на грудь,
Он гасит желание, топит отвагу,
И стелет усталость, чтоб в ней прикорнуть.

Не криком берёт он — беззвучной дремотой,
Не давит, не ранит, не рвёт на куски,
А просто лишает стремлений, работы,
И волю кладёт под тяжёлые дни.

Ты вроде бы жив, но движения вязки,
Как сон, из которого лень выходить,
И мир рассыпается медленно, мягко,
Пока продолжаешь спокойно… не жить.

Он учит: «Зачем? ведь всё это напрасно,
Пусть сделает кто-то, не ты и не здесь»,
И время течёт так лениво и ясно,
Что силы подняться уже и не есть.

И в этом покое гниёт понемногу
Всё то, что могло бы гореть и расти,
И жизнь утекает, как тёплая влага,
Сквозь пальцы, что лень даже сжать и спасти.

Вот грех Бельфегора — ни буря, ни пламя,
А сон, обволакивающий, как туман:
Он тихо становится частью тебя,
Пока не поймёшь, что ты сам свой капкан.