Вот ведь...

08.02.2025

Обилие снега у этой зимы
в отместку за апофеоз пофигизма
у граждан, в своём безответственном «Мы»
просящих у жизни кармической клизмы,
которой, увы, полагается быть,
у нас в этом секторе без дефицита —
безбашенный молох сорвавшись с резьбы,
карает без спроса и без плебесцита...
Песец никогда не приходит один,
ему не танцуется без подтанцовки,
и сколько бы парень в народ ни ходил,
спектакль никак не достигнет концовки...
Кишит оркестровая яма людьми,
как будто бы чрево огромной гондолы,
запела струна тишину надломив,
и фрак дирижёра во тьме долгополо
маячит, — над ямой простёр рукава,
и пауза виснет долга и тягуча,
есть руки и палочка (к чёрту слова!),
оркестр создать из толпы или кучи,
ведомая жестом и взмахом руки,
она умудряется в доли секунды...
Амбиции палки, весьма, велики,
она вдохновенье берёт ниоткуда,
чтоб жестом безмолвным зажечь и поднять
всё самое светлое с донного ила...
Очнувшись подумаешь: вот ведь опять,
какая-то музыка разбередила...
А думалось, что очерствев и загнив
от пут социальной бессмысленной маски,
навряд ли отыщешь волшебных огнив,
способных зажечь тебя... Блёклые краски
везде и повсюду, как дагеротип,
прилипший к реальности плёнкой для смарта.
Но где-то проводка чуть-чуть коротит,
и искру рождает в преддверии марта,
который у нас тут предтечей весны,
всегда холодней декабря, априори.
Приметы тепла никому не видны,
как тихо снующие суслики в поле,
а всё же, они непременно там есть,
пускай не теперь, но когда-то там были,
где вьюга танцует батман и плие
в каком-то безбашенном раже бобыльем...
Деревья качаются в зимнем лесу
и в кАмбии пестуют споры надежды,
вот-вот и пассаты тепло принесут,
и воздух другой,
по-особому
свежий...