Часы которые идут назад

В углу, где плесенью подернуты обои,
Висят часы — насмешка над судьбой.
Они не ищут мира и покоя,
А пятятся, как раки, в мезозой.

Скрипит пружина, бьет в виски и в рамы,
И стрелок бег — как плеть по тишине.
Я вижу вновь, как молода ты, мама,
И как поет гармошка в стороне.

Чем дольше взгляд к латуни пригвожденный,
Тем ярче свет того, чего уж нет.
Я, этой медью напрочь побежденный,
Вчерашним днем встречаю свой рассвет.

Там сенокос, там кони в чистом поле,
Там звон мечей из тех далеких лет...
А здесь — лишь пыль, да привкус горькой соли,
И пустота, которой счета нет.

Я заперт в них. Я стал рабом возврата.
Забыв колчан, и верный лук, и дом,
Моя душа, как ветхая заплата,
К изнанке лет пришита серебром.

Но вдруг очнусь — в окне ни зги, ни звука,
И жизнь моя — как выпитый сосуд.
Покуда я смотрел на это, друг мой,
Часы живые мимо пронесут

Всё то, что мог бы сделать я сегодня,
Всё то, за что еще цеплялся взгляд...
Нет доли злей, нет ямы безысходней,
Чем  жить в часах, что движутся назад.