Она есть

Она выходит из кабачка, что под окнами моей квартиры на восьмом этаже в параллельной вселенной...
Она в платье цвета хаки, в босоножках и со шляпкой, словно подбер;зовик, идёт походкой надменной...
Она выходит из кабачка каждый день, я устал от неё, она живёт в моей голове, заходя всё глубже и глубже постепенно...
Она проходит по бульварам мимо лошадей, которые пролетают мимо моих окон каждое утро галопом, это первостепенно...
Она шляется по всем закоулкам города, выискивая этого упыря, которого она увидела на двадцать первом телеканале...
Она, в отличие от меня, не понимает, она не догадывается о том, что существует за дверью комода, в программе...
Она, вероятно, забыла про тех, кто был здесь когда-то, желая утех, без этих проклятых дешёвых потех...
Она догадывается, что есть я, следящий за ней из окна ежедневно, не отходящий ни на миллионную доли секунды, не смыкающий век...
Она пролетает лунной походкой по площади, где когда-то стоял памятник одному известному человеку...
Она и не знает, что я здесь стою, наблюдая с вниманием, уже добрую четверть века...
Она и не осознаёт последствий стихийных бедствий, которые бушуют в моём сознании, когда я вижу её; её глаза...
Она была дочерью короля, который меня прекрасно знал, но не здесь, а там, за дверью комода, егоза...
Она, видимо, не только не знает меня, она не знает о своём существовании в моей черепной коробке, но я-то знаю...
Я знаю, я уверен, я вижу её каждый день...
Я верю, я убежден, мне верить не лень...
Она, возможно, об этом и не подозревает...
Но зато я знаю точно...
Она есть в моём сознании, она есть в параллельном мире...
Она есть в потусторонней галактике, она есть на другой стороне этого чёрного ящика...
Никто мне не верит, но я знаю.
Я знаю лишь одно.
Она есть.