14 января 2026
драма / философия / фантастика
Он писал безупречно, тонко,
Чувства встраивая в строку,
И слова погружал в тоску,
С тихой грустью, как у ребёнка.
Это было другое дитя,
Белым светом в ночи смеялся,
Человечно он улыбался,
Свои мысли в стихи воплотя...
Чувств плескался девятый вал,
Опрокинувший волны света,
Как художник, он был поэтом,
И не хуже других рисовал...
Словно Рерих, и Айвазовский,
Или даже как Марк Шагал,
Он картины в словах писал,
И Земля становилась плоской...
Так кружилась его круговерть,
Жизнь летела подобно звезде,
Но погасла искрой в воде...
Да, однажды приходит смерть...
В небе звёзды осветят знак,
Словно строки горят, бликуют,
Если люди о нём тоскуют,
Значит, жил он не просто так...
Не просто так
© Copyright: Александр Преображенский, 2026
Свидетельство о публикации №126020905731
Свидетельство о публикации №126020905731
Рецензии