31 Год, Но Сердце Поет

В лучах рассветных, что скользят несмело,
Размыв границы сна и яви,
Стоит она, где эхо песни пело,
Застывшую мгновение в траве.


Тридцать один год – цифра, как укор,
Что на стене, стрелой указывая,
Начертан символ – истинный узор
Судьбы, что мир ей некогда давал.


Очки скользнули, пальчик их подправит,
Стекло туманно, как былое счастье.
Зеленый изумруд, что взгляд лукавит,
В себе таит былое пристрастье.


Прозрачна ткань, как память, что дрожит,
Простирается до края снов,
Где каждый контур тела вновь живёт,
Зовя к объятьям, к буре голосов.


"Привет?" – шепнул вопрос, витая в воздухе,
Из маленького облачка, что рядом,
Как будто вестник из забытых буден,
Случайной встречей, тайным взглядом.


Когда-то свет софитов грел ей кожу,
А зал ревел, как океан живой.
Теперь же стены, словно мир, ей тожет,
И лишь вуаль, как бы вопрос немой.


Её хай-тек копна – бирюзовый вихрь,
Что в прядях хранит отзвуки оваций,
В себе таит былой, заветный миг,
Пленённый в клетку дней и ситуаций.


Взгляд устремлён, не видя, но сквозь время,
На отраженье, что мелькнёт в окне,
Где каждый взгляд – как будто бы бремя,
Или как свет, что зажгётся извне.


Она – не та, кем были в блеске рамп,
Не та, кого узнала бы толпа.
Она – уже иной, особый штамп,
Чья молодость прошедшая слепа.


Микрофон лежит, как мёртвый страж былого,
И салфетки – свидетель прежних слёз,
Украшения, как знаки рокового,
Что жизнь бросала, словно груз из грёз.


В её глазах – и мудрость, и сомненье,
И лёгкий страх, и тихая печаль.
Она прошла сквозь время, поколения,
И лишь душа зовёт её в даль.


Былой кумир, теперь простая женщина,
Что стёрла краски яркого грима,
И ищет путь, где вновь душа воспрянет,
Чтоб петь не для толпы, но для себя.


Её прощальный танец – где-то там,
В архивах памяти, в биенье сердец.
А здесь – лишь тень, пришедшая к дверям,
Что ищет истину, как добрый венец.


И этот взгляд, что ищет и пугает,
И эта поза, словно раненой птицы,
Все говорит, но молча, не скрывает,
Что время – хитрый, сложный лицедей.


Она – загадка, сотканная светом,
Из прошлого, что всё ещё живёт,
И каждое касанье, каждый след,
Мне шепчет: "Что же дальше тебя ждёт?"


И, вглядываясь в синие глубины
Её волос, и в блеск зелёных глаз,
Я слышу песни, словно с той вершины,
Где эхо замирает в этот час.


Она – легенда, сотканная болью,
И силой духа, что сильнее смерти.
Былой кумир, что ищет новую роль,
На этой, в жизни, новой, тихой верте.


Так кто ты, дива? Пленный ангел ночи?
Или цветок, что вновь расцвёл в тиши?
Твой взгляд гласит… но не откроет очи,
Суть тайны, что живёт в глубине души.


И этот "Привет?", как эхо из былого,
Звучит мне в сердце, словно давний зов.
К той, что прошла сквозь всё, не зная слова
"Конец" – а лишь "Продолжение основ".