Зарисовка

Коснуться вчера невозможно без некой потери
чего-то сегодня, врастающем в завтра. Часы -
увы, не мерило, а настежь открытые двери
туда, где тебя ожидают поступков весы.

И гирь не подменишь. И что положить, суть, не ясно.
И в странной тревоге колотятся пальцы о стол.
И мир, хоть и вял, но меняет себя ежечасно,
чертей убеждая, что ты, наконец-то, дошел.

А ты не дошел, ибо нет у вселенной предела.
Творение - луч, что пронзает сознания мрак,
питающий страхом любое парящее тело,
которому все в этой странной вселенной не так.

Из ветра фрагментов ты нервно  слагаешь осанну
покою, бродяжно надеясь не сбиться с пути
к библейским краям, где Всевышний разбрасывал манну
роптавшим на шанс из Египта в итоге уйти.

На зеркале неба твое отражение стынет,
чтоб после исчезнуть в тумане несбывшихся грез,
пропитанных древних надеждой, живой и доныне
в ответах на заданный слишком уж тихо вопрос

о сущности истин, боязнью заложенных в вере,
и плачущем зле, совмещенном с улыбкой добра.
Коснуться вчера невозможно без некой потери
чего-то сегодня, что завтра забудет вчера…