Пустой холст передо мною,
Дюжина красок сложенных рядОм,
Сижу я с ней, с Тишиною,
Пишу я голову кольцом.
Какова моя палитра?
Каков пигмент в анфасе том,
Вина ли это колорита,
Или в незнании моём?
Хлынули цвета на белый листик,
Я свинец превращу в листву,
Я раскромсаю пыль стилистик,
Изобразив, всё что - Я - хочу.
На силуэте своей уж тени,
Набросаю источник, свет!
А на трухлявой бюллетени,
Будет теперь и - мой - портрет.
Потрачу я годы изучений,
И десятки порванных листков,
Но за всё время обучений,
Я не скажу, что мир мой плох.
Пустой холст передо мною
© Copyright: Ростислав Афанасьев, 2026
Свидетельство о публикации №126020904830
Свидетельство о публикации №126020904830
Рецензии