На обочине

Он сидел у дороги, где ветер
Листья гнал по пыльной земле,
И прохожие шли, не заметив,
Как стирает страницы в судьбе.
 
Он смотрел на людей осторожно,
Будто в каждом искал он ответ,
Но глаза его были тревожны —
Слишком много в них прожитых лет.
 
На ладонях — усталость и трещины,
На плечах — незаметная боль,
А в карманах — лишь крошки надежды
Да забытая кем-то любовь.

Мимо шли — торопливо, привычно,
Каждый нёс свой забот тяжкий груз,
И казалось, что в мире обычном
Он был лишним… как сыгранный блюз.

Может был он и кем- то любимым,
И ждала его дома семья
Может был он душою красивым,
Что сокрыта под толщей тряпья.

Но дороги судьбы безвозвратны,
И порой, среди тысяч дорог,
Человек исчезает внезапно —
И видит его только Бог, только Бог.

Я смотрела… и сердце щемило,
Словно кто-то тихонько просил:
«Не спеши проходить мимо жизни —
Он ведь тоже когда-то любил…»

Как сурово же жизнь с ним сыграла
Привела на обочину трудных дорог
Если б только душа Бога знала
Спас его бы, и в жизни помог