Я из ели и черного дерева,
Инструмент свой взяла, чтобы вывернуть душу,
В миг достала все мысли, что давно изъели,
Извините, что покой ваш порушу.
Очень нежно прижму столь опьяняющий стан,
Мои пальцы всё ускоряются,
И разносится плач, от накопленных ран,
Не скажу, что мне это не нравится.
За новым тактом сердце рвется в галоп,
И развеются светлые волосы,
Вот подумалось так: «После нас хоть потоп»,
Ах кричу, но не слышу я голоса.
Отпустить ту печаль, что скрутила давно,
Удалось, хоть пришлось постараться,
Наконец-то спокойно, мне теперь все равно,
Только кровь на подушечках пальцев.
Скрипка
© Copyright: Пуряев Олег, 2026
Свидетельство о публикации №126020902937
Свидетельство о публикации №126020902937
Рецензии