7. 15

***
вчера в семь пятнадцать
весна пришла.
творец вновь убедил скворцов танцевать,
разматывать бисерные рулетки щебета.
маленький зеленый пожар,
добро пожаловать .
облезлые кальмары леса тяжко вздыхают.
пантеры проталин проснулись и убежали ручьями.
куски грязного наста в тени и в них тяжела
роковая хрустальность.
так полевка еще переваривает зерна пшеницы в желудке,
сжимает лапки,
а неясыть победоносно
уносит пойманную мышь в закат.
и мы  выдавливаем зимнюю тоску,
как винною пробку отверткой -
крошим ее,  ждем новые радости и проблемы.
кормим вареным яйцом белок в парке.

велосипед на балконе встрепенулся от сна,
точно схема оленя.
корявая сосна
штопором
ввинчивается в сырые небеса, запах ее духов
и моих сигарет,  и острый соленый запах
будущего моря. там дочка моя 
дует в замочную скважину,
а внук танцует среди  мыльных пузырей,
и в каждом пузырьке, он, отраженный,
голопузый, с зеленкой во лбу,
танцует  в стаде радужных птиц, рыб, зверей.
и снова человечество кто-то подталкивает вперед
как сизифа - пряником,
хворостиной под током.
и снова кто-то сильный, самоуверенный  и страстный
верит, стремится, парит, идет
покупает в маркете  вино,  шоколад, пулеметную
ленту
га*донов.
в семь пятнадцать.



* из книги "Сборщик моллюсков" Київ, Україна. 2025
(избранные верлибры с 2015 - 2021)
Друкарський двір Олега Федорова