Фьють-фьють-фьють

Вы слышите дудочку? Дудочка – фьють.
Не дудочка – флейта походного марша.
И вот уже серые крысы идут,
Вминая колосья в разбитые пашни.

А дудочка – фьюти, а дудочка – фьють.
И ветер полощет крестовые флаги.
И каждому «Heil» откликается «Good»
На улицах прежде не ведомой Праги.

Под дудочку громко стучат каблуки
И серые тени уже не сгорают,
И девы арийские вяжут венки
По случаю вновь обретённых окраин.

Усатый капрал в генеральских чинах,
Как скоро чины раздаются у серых,
На тысячу лет обживает рейхстаг
И мир предлагает восторженной Вене.

И взрывы оваций, поскольку силён,
И медные трубы, поющие славу,
И новое царство несут на поклон
В какой-то ещё не знакомой Варшаве.

В крысиных мундирах Брюссель и Париж,
Норвежские фьорды и датские сказки,
И сонм сателлитов скребётся как мышь
Рядясь непременно в зубастую маску.

И в хрониках затхлых возвышенный тон
О консуле сером из галльских подвалов...
Не той ли надеждой капрал возрождён?
Не тех ли крысёнышей вновь воспитали?

Наверное тех, коль пергаменты жгут,
Громят города и насилуют нивы.
А дудочка – фьюти, а дудочка фьють -
И марш принимает неведомый Киев.

Кресты и мундиры печатают шаг,
Подвальная жизнь, что уже и не ново.
Какому милорду в туманных мечтах
Надумалось флейту купить крысоводам?

Его ли солёной водой сберегут
От скормленной сдуру крысиной породы?
И если над Темзой почудится «фьють»,
То что проиграет неведомый Лондон?


08.02.2026