Пришел домой.
Пришел больной,
смурной,
почти убитый.
Зачем проводишь, боже мой,
по горлу острой бритвой?
Я так скулил, тебя любя,
рыдал и пил как не в себя -
три года в пьяной коме
как Прометей, тая свой схрон,
во тьме к пещере нес огонь,
сухой и яркий (только тронь!),
не зная - враг со всех сторон,
не зная - нам таким не жить.
Прости, огонь принадлежит
(любовь принадлежит)
другому.
прометей
© Copyright: Спасите, 2026
Свидетельство о публикации №126020900265
Свидетельство о публикации №126020900265
Рецензии