После дождичка в четверг

Чёрный юмор

Димка болел и философствовал: в четверг... после дождичка... он покончит с собой...

— Привет, Димон! Я смерть, я пришла за тобой.
— Но... я вас не вызывал.
— Как это не вызывал? – мне разнарядка на тебя пришла...  Да не волнуйся ты так. Дело решённое. Надо официальную версию случившегося оформить:  напиши там что-нибудь от руки, как будто находился в сильном возбуждении... Ха-ха, вот как сейчас. Я думаю мы с тобой поладим.  Да, кстати, угрызения совести хороший мотив... как раз то, чего у тебя нет...
— Вздор! Как раз этого добра у меня навалом...

Димка сник:
— Как думаешь, док, меня простят там, он показал куда-то вверх...
Доктор пожал плечами:
— Суд Небесный не милосердней земного... Нужны связи.
— Какие тут могут быть связи! – взорвался Димка.
Помолчали.
— Извини, док, нервы что-то расшалились.
— Я тебя понимаю, – сказал доктор, опрокинув ещё одну рюмку...
Димка с ненавистью посмотрел на раскрасневшегося доктора ( никак не нажрётся ненасытная утроба), а вслух сказал:
— Дождь наверное будет. И вдруг забеспокоился, забубнил: отпевать значит в воскресенье будут, нужно узнать прогноз погоды...

— Нет! Этот вариант мне решительно не подходит, – горячился Димка, – самоубийство! – надо же было до такого додуматься. Отец Фёдор ни за что отпевать не согласится...
— Ладно, – расчувствовалась смерть,– хочешь сделаю, чтоб тебя твой пёс загрыз? Дам команду и... готово! Официальная версия: взбесившийся пёс загрыз своего хозяина! – бывает...
— Не надо, – сказал Димка, – я его кормил, поил, а он меня...
Псу тоже передалось возмущение хозяина, он приподнял голову и зарычал.
— Понимает, сволочь, – жалобно проблеял Димка.
— Ну хочешь, устроим дорожную аварию?
— Превратиться в лепёшку? – благодарю покорно. Ты ведь под грузовик, не иначе, подсунешь.
— Я работаю с гарантией, – с достоинством заявила смерть...
— Я лучше утоплюсь – сказал Димка – лежишь себе в ванной, чисто...
— Обмывать не надо – поддакнула смерть. А может лучше на природе, на пленэре так сказать? Камень на шею и в воду.
— Нет! – отрезал Димка. Я не люблю романтику. Я человек домашний и люблю уют. Только вот как это нечаянно можно утонуть в собственной ванне? – опять самоубийство получается...
— А может тебя током шандарахнуть! – а?
— Нет, током нельзя, ещё обуглюсь, на фото буду плохо выглядеть...
— Далось тебе это фото!.. Ходишь, ходишь, а всё впустую. Ирод. Пожалел бы, я ведь не молоденькая.  Смотри, а то я могу и сама инициативу проявить...

Когда Димка проснулся, ему почему-то расхотелось умирать.
— А дождик-то... грибной...





Рубрика произведения: Поэзия -> Прозаические миниатюры
Свидетельство о публикации: izba-2017-1955870
© 16.04.2017 Вадим Луговской