Ухмыляется солнце, хитрит,
Но не греет озябших пальцев.
На травинках иней горит,
Словно хрупкое одеяльце.
Скоро выпьет его земля,
Чуть нагревши дыханьем птичьим.
Улыбнутся мне тополя,
Умолчавши о чём-то личном.
Ветер носится влажным эхом,
Я ж брожу с головой понурой.
Этот бой с февралем - потеха,
Походить мне какой фигурой?
Ухмыляется солнце, хитрит
© Copyright: София Гонор, 2026
Свидетельство о публикации №126020902474
Свидетельство о публикации №126020902474
Рецензии