Баллада о современном дьяволе

Он входит в гостиную, не снимая серого плаща,
принося запах мокрого асфальта и ядрёного табака.
В его облике нет ничего от козлиного копыта или хвоста,
скорее, это усталость клерка, чья роль пуста,
чья подпись в анкетах не значит ровным счетом ни черта.
Он садится в кресло, где выцвел некогда алый шелк,
и ты понимаешь: гость не случайно тебя нашёл,
не ради души, что и так изношена, как каблук,
а просто замкнуть затянувшийся этот круг.
«Зло, — говорит он, высекая из спички медь, —
это не то, чего стоит всерьёз хотеть
или бояться. Это просто нехватка ума,
способность пространства сворачиваться в программу «время»,
когда из всех направлений — лишь потолок и тьма.
Я не принёс контракта, залитого кровью.
Тем временем, Бог, занят своим здоровьем
или созданием новых звёздных систем вдали.
Я же — всего лишь эхо этой земли».
Он смотрит в окно, где снег превращает город
в огромный макет, застёгнутый на глухой ворот,
где статуи мёрзнут, лишившись своих имён,
и ходят часы, не зная иных времён.
«Ад, — продолжает он, стряхивая пепел в пыль, —
это не пламень, а затянувшийся штиль,
это когда ты помнишь всё до мельчайших скреп,
но рот твой забит молчаньем, как чёрствый хлеб».
Он уходит в полночь, не хлопая громко дверью,
оставляя тебя наедине с твоим безверьем
и сквозняком, что гуляет по этажам.
И ты стоишь, подобно ненужным чертежам,
понимая, что дьявол — это всего лишь ты,
лишенный отражения, цели и остроты,
просто ещё одна вещь в геометрии пустоты.