Мы входим в сад чужих обличий,
Где каждый взгляд – немой капкан.
В обряде вечном бледных притч,
Речей святых – сквозит обман.
Они подходят тихим шагом,
Смиренно кутаясь в атлас,
Но за улыбкой, полным ядом,
Следит незримый, жадный глаз.
Как приживалы в пышном зале,
Припав губами к роднику,
Они всю жизнь из нас сосали,
Взамен оставив лишь тоску.
Пьют соки чувств, крадут минуты,
Срезают волю, как цветы.
Их души – тяжкие путы,
Их дружба – пляска пустоты.
Мы таем свечкой в их ладонях,
Пока в груди не смолкнет стук.
А после – в ледяных погонях
Они найдут другой испуг.
И в час, когда разрушен замок,
И гибель встанет у дверей,
Мы видим лица в черных шрамах –
Тех, кто казался нам добрей.
PS. Мы платим собой за иллюзию круга,
Где каждый – охотник, а близость – лишь миф.
И в ближнем своём мы находим не друга,
А самый опасный и скрытый обрыв.
***
© Copyright: Александр Зеркалов, 2026
Свидетельство о публикации №126020901157
Свидетельство о публикации №126020901157
Рецензии