И для меня он Гений...

   Обычно говорим: зима белым-бела...
   Но много в ней оттенков голубого-
   От синих на снегу до изверженья льда
   Небесного, лазурного такого...

   Искрится снег тончайшей позолотой
   В лучах под вечер зимнего заката,
   Мне тот пейзаж так написать охота,
   Но здесь я уступаю место брату...

   Не дал мне Бог таланта рисовать...
   А братец мой родной - талант от Бога,
   Деревню русскую мастак писать,
   И у него особая дорога...

   Живёт в своём загадочном мирке
   Там много света, девственной природы,
   Изысканны гравюры на стекле-
   В них ощущенье внутренней свободы...

   В нём дышит полной грудью он легко,
   Никто не ставит там ему преграды,
   Уходит часто в лес он далеко,
   Нам -далеко, он скажет " здесь был...рядом..."

   В его картинах есть бунтарский дух,
   Он с нашим временем в негласном споре,
   Не переносит брат мой показух,
   И не всегда светло ему в дороге...

   Зима бывала чёрной иногда,
   И серыми в ночи сугробов тени...
   Да пусть всегда горит его звезда,
   Неординарный он...и для меня он Гений!