Мой прапрадед бился с турком,
Прадед мой ходил в набеги,
В поле спал, укрытый буркой,
Охранял с добром телеги.
Дед дотопал до Берлина,
Бил бандеровцев в Карпатах,
Видел города в руинах,
Китель был его в заплатах.
Мой отец в Афганистане
Пыль глотал под Кандагаром,
Звёзды обмывал в стакане,
Выдыхая перегаром.
Я в Чечне, поймавши пулю,
Тоже смерть в окопе встретил,
Показав ей с маслом дулю,
Путь дальнейший свой наметил.
Сын теперь на Украине
Каждый день под смертью ходит,
Дробь от дронов в карабине,
Их жужжание изводит...
Это что, судьба такая?
Без войны уже не можем?
Есть же где-то жизнь другая,
А мы только беды множим.
Мне хотелось, чтобы внуки
В мире жили и покое,
Дурью маялись от скуки,
Счастьё поняли людское.
Жаль, наверно, не дождаться.
Мир качается на грани.
Прадед мой велел держаться,
Но погиб на поле брани...
Поколения войны
© Copyright: Тимофей Бутко, 2026
Свидетельство о публикации №126020901000
Свидетельство о публикации №126020901000
Рецензии