Средь выдающихся и хитрых,
Средь медалистов и скромняг,
Кому отмаливать грехи-то,
Когда любой - любому знак,
Подаст из кельи или джипа,
Мол, мне теперь не до тебя,
А ты пиши и пой до хрипа,
О храме, Господа любя,
Который шлёт и шлёт на шею,
То обьяснение, то срок -
Десятилетнего вращенья
У рук изнеженных и ног.
Но раз в неделю по воскресным
Часам, сменившим паралич,
Я жду, как тропкой нашей тесной,
Прибудут кровля и кирпич,
И Божий Сын придёт без свиты,
И тихо сядет у печИ,
И тоже выдохнет молитвы,
У восстановленной свечи....
Без аминь
© Copyright: Мошков Сергий, 2026
Свидетельство о публикации №126020809987
Свидетельство о публикации №126020809987
Рецензии