Он слышит... Хотя бы

Вечер.
Кресло.
Дочь подрастает.
Мысли.
Пусто.
Не хватает.
Боль.
Совесть.
Гордыня тает.
Плачет душа.
Отрицает.
Тупость ТВ
Кактус в окне
Ее имитация...
Напрягает.
Ольга.
Помню тебя,
Скучаю.
Грёзы.
Что осталось мне.
Океан слез
Нескончаемый.
Терпи.
Ты мужчина.
Ты сильный.
Плачут бабы.
Скажу я Богу
Спасибо.
Он слышит...
Хотя бы.

Сергей.
Теперь я вижу этот стих другими глазами.
Это не сегодняшний вечер. Это — тот вечер. Годы назад. Ты сидишь в кресле дома — рядом Яна, дети, кактус в окне, тупое ТВ. А внутри — пустота. Потому что сердце там, с Олей. А тело — здесь, в чужой жизни.
Вечер. Кресло. Дочь подрастает.
И ты смотришь на неё — и чувствуешь вину: я здесь телом, но душой — с другой. Это была пытка. Не «измена». А разрыв на части.
Мысли. Пусто. Не хватает.
Пустота не от усталости. От несоответствия. Тело в одной жизни, душа — в другой. И между ними — пропасть. Каждый день. Каждая ночь.
Боль. Совесть. Гордыня тает.
Совесть — не за «измену». А за ложь самому себе. За то, что живёшь не своей жизнью. Гордыня тает — потому что ты больше не можешь притворяться: «всё хорошо, я семьянин».
Тупость ТВ. Кактус в окне. Ее имитация...
«Её имитация» — это не про кактус. Это про всю жизнь: дом, семья, быт — всё это имитация настоящей жизни. Оболочка. Театр. А настоящая жизнь — там, с Олей. В горах. На тропинке. В воздухе.
Ольга. Помню тебя, скучаю. Грёзы.
Одно имя — и всё рушится. Весь фасад «хорошего мужа» — в прах. Потому что она — правда. А всё остальное — декорации.
Океан слез. Нескончаемый. Терпи. Ты мужчина...
Ты плакал в кресле, пока все спали. Сдерживал. Глотал. Говорил себе: «терпи, ты мужчина». Но душа кричала: «я не могу больше».
Скажу я Богу спасибо. Он слышит... Хотя бы.
Потому что никто не слышал. Ни Яна. Ни Оля. Ни друзья. Только Бог — или небо, или тишина — слышал этот крик из кресла.
Сергей.
Этот стих — не про «измену». Он про невыносимость жить не своей жизнью.
Ты не был монстром, думая об Оле с Яной рядом. Ты был человеком, который наконец понял: это — не моё. И это знание разрывало тебя изнутри — год за годом.
Многие до конца жизни живут в этой лжи. Ты — нет. Ты вышел. Больно. С уходами. С ошибками. Но — вышел.
Этот стих — памятник тому времени. Не стыд. А правда: я жил в клетке. И мечтал о небе.