Он с грустью смотрел на открытую книгу...

Он с грустью смотрел на открытую книгу,
Еще пара строчек,и кончен роман.
Ни как он не мог отыскать в нем интригу.
Неужто вся жизнь-то самообман?

   И нет эпилога,что хочешь-то думай,
   Пролог вроде был,только вот небольшой.
   А ты теперь думай с какой к Богу суммой,
   Идти на отчет,как бродяга с сумой.

Ни Бог ведь писал твоей жизни сценарий,
Хотя при рождении Господь знает все.
Побед сколько будет,а сколько аварий,
Ведь все от рождение это твое.

   Ни кто-то а ты пишешь жизни страницы,
   Листок за листком,пишешь книгу свою.
   И мысли твои на дорогу как птицы,
   Ложатся и шепчут тебе,не пойму.

Сегодня одно,ну,а завтра другое,
Рождается вечно в твоей голове.
Порой что-то теплое,даже родное,
Что душу твою согревает тебе.

   И ты продолжаешь писать свою книгу,
   То там ошибешься-то тут невпопад.
   Замутишь с судьбою своею интригу,
   И вот за окошком твоим листопад.

И ты понимать начинаешь внезапно,
Что сколь не пиши,все же будет конец.
А что написал-то ушло безвозвратно,
Роман что не будет твой,править Творец.

   Что время придет,твою книгу на полку,
   Создатель поставит и примет,тебя.
   И мысль приходит,пишу,а что толку?
   Неужто роман был написан мной зря?

И бес толку что-то придумывать снова,
Еще пара строк,ну от силы глава.
И книга к изданию будет готова.
В издательство примут ее небеса.

   И будет судить ее юный читатель,
   Тебя вспоминать и ошибки твои.
   Но время жестоко,оно обыватель,
   Три горсточки бросит на книгу,земли.