Нет для войны душевных мук,
Мы для неё - букашки.
И вот бежим мы через луг,
Вокруг - цветут ромашки.
Цветы срезает пулемёт
Безжалостной косою.
По ним прицельно немец бьёт
Наводкою прямою.
Голубоглазый паренёк,
С Есениным так схожий,
Прошит свинцом, на землю лёг,
Как-будто обезножил.
И далеко ль я убегу,
Коль смерть крылами веет?
Про то сказать я не могу,
А врать я не умею.
Нет для войны душевных мук...
© Copyright: Макарий Иоаннович Бражник, 2026
Свидетельство о публикации №126020808617
Свидетельство о публикации №126020808617
Рецензии