Лето жаркое было, гремели грозы, а озёра в ночи покрывались ряской…
Говорят, что русалку любить непросто, и вообще нет русалок, есть только сказки. Дураки, ничего-то они не знают, не тонули в зелёной волшебной тине. Я смотрю ей в глаза и шепчу «родная». Уходить – так уж сразу на гильотину. От русальего голоса рвётся сердце – слишком много красавица обещает. Но недоброе это, увы, веселье, бесконечным окажется то прощанье, где вода глубока, а закаты алы, где блестит чешуя, что дороже злата. Говорят, её любишь, а ей всё мало.
Дураки, разве девочка виновата? Как река, что течёт, как огонь, что жжётся, как пророчества те, что не стали правдой.
Лето дико цвело нестерпимо жёлтым и на кухне лилось во всю мочь из крана.
Лето жаркое было...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2026
Свидетельство о публикации №126020808407
Свидетельство о публикации №126020808407
Рецензии