Напротив

Очертания зданий напротив
расплываются за окном
странным светом музейных полотен,
фиолетовым талым льдом.

И кричат что-то доброе птицы
на открытом просторе вверх,
и без слов начинает молиться
чей-то маленький старый грех.

Ожидания улиц, приметы —
острый угол тут явно зря;
расплываются вещи, предметы
белоснежного февраля

в близорукой доступности взгляда
на прохожих. Здесь человек,
как и каждый из этого ряда
верит в буковку "Я" и век.

Проходите прохожие мимо,
уносите свои тела
в подворотни, где полночь без грима
хрипло спросит: «Ну как дела?»

Спросит, хмыкнет и, может, проводит
до дверей, что устали ждать
свой скрипучий удел, — и на входе
пожелает вам крепко спать.

Ну и спите с креплёными снами,
обнимая своих родных.
И пусть радость останется с вами
тихой нежностью на двоих.

Подождут небеса возле тучи
с тёмным снегом до самой тьмы;
я живу, этот мир мне не скучен.
Я люблю, я дышу. А, вы?...