Она зовёт меня...

Она зовёт меня в свой чужедальний край, за цепи старых гор...
Не надо, не спасай молитвою своей, кругами по воде. Страшнее ведьмы той не отыскать нигде, она темна, как ночь, а ты светлей утра. Неравен будет бой, не сосчитать утрат, не сосчитать всех птиц, оставшихся без гнёзд, не сосчитать дождей, упавших в бездну звёзд. Бушуют семь ветров в пустынях и лесах, случаются сто бед в проклятых небесах. С колчаном, полным стрел, ты свой творишь обряд – она берёт вино и добавляет яд. Она ведёт с собой восставших мертвецов, но не тебе, а ей я подарил кольцо, но не тебе, а ей смотрю покорно вслед. Она – ночная тьма, а ты – пречистый свет, она – бездонный мрак и бесконечный сон, она – густая кровь, смочившая песок. Ты – мёд и молоко, в глубокой речке брод, ты – вера в то, что злу не победить добро. Такая вот судьба, где я – король и шут. Такая вот война, но я тебя прошу, не надо, не спасай, в победный рог трубя, ведь я люблю её, её, а не тебя.