Я снова вспоминаю тот стих,
который написал Крученых:
"Дыр бул шил", "Уберщур"...
Короче, чур меня, чур!
Нет, он, вобще-то вовсе не плох.
Честное слово! Ну чтоб я сдох!
Но, вишь, какая заноза,
по-моему, это - проза.
Быть может, какой-то знаток велит
считать, что это - просто верлибр.
Допустим, велит он, ну и
чем это он обоснует?
Обоснованья у него нет,
но каждый хочет сказать: "Я - поэт".
А вот сказать: "Я - прозаик", -
он может лишь со слезами.
А может, все думают, что легко
поиздеваться над стихом,
а вот над прозою, братцы,
все издеваться боятся.
Вобщем, помрёшь, а не разберёшь,
в чём тут причина, ядрёна вошь!
На этой ноте паршивой
пожалуй, я завершил бы.
Литературоведческое
© Copyright: Владимир Платоненко, 2026
Свидетельство о публикации №126020807879
Свидетельство о публикации №126020807879
Рецензии