А крылья Её Ангела пахнут мятой

А крылья Её Ангела пахнут мятой,
Такой особенный запах... С лёгким оттенком полыни, горечью совместных перевоплощений и новыми встречами с ароматом корицы... Он никогда Её не упрекал за безрассудство, вовремя молча подставлял крыло,иногда просто  шёл рядом, слушал Её тишину и не вмешивался... Даже когда от боли Её ногти пронзали ладони в кровь, шёл рядом, ведь это Её тишина.... Пусть громкая, с болью и ранами... Неуравновешенная, с истерикой и битьём посуды... Она Её сокровенная тишина, и это Их давний уговор... Бывало и так, что Она всеми известными Ей способами от Него убегала... Пряталась в зарослях терновника, в самой гуще и сидела там долго-долго... Ни пение птиц, ни голоса близких не имели такой силы, чтобы выманить Её оттуда, а Он... Он набрасывал невидимую вуаль и садился с Ней рядом... Слушал, как бешено колотящееся сердце понемногу успокаивается, как мысли перестают хаотично перелетать с ветки на ветку и замирая, любуются волшебством заката, заводя свои трели... И тогда Она просто смотрела в Его сторону... Она, плутовка, всегда знает, где Он... Протягивает руку, испещрённую царапина ми о кусты терновника... И просит, чтобы подул....