Потомки скажут: может, ты поэт,
Достав из прошлого рифмованные строчки:
Среди мощей и порванных газет,
В не очень то приглядной оболочке,
Где мысли запечатаны в блокнот:
О нас с тобой, о жизни и о смерти.
Скажут - писал стихи какой-то идиот,
Давным-давно, в столетней круговерти.
А может быть, не скажут ничего,
И выбросят с забитой антресоли,
Прощаясь с "хламом" быстро и легко,
Без чувств, без сожаления и боли.
Подумают - какой же ты поэт?
От цифры 37 - в два раза дальше.
И где твой табурет и пистолет?
Чтоб отличить признание от фальши.
От времени исчезнут города,
Империи бесследно канут в лету...
Я думаю об этом иногда,
Невольно разминая сигарету.
Потомки скажут, может, ты поэт
© Copyright: Дмитрий Бушуев, 2026
Свидетельство о публикации №126020806813
Свидетельство о публикации №126020806813
Рецензии