Город. По углам клубится мрак.
Город кем-то брошенных собак.
Город, где гуляют сизари
с шеей цвета утренней зари.
Вот художник улицей идет,
думает: "Ну, что за идиот -
мучаюсь всю жизнь и не пойму,
для чего, и нужно ли кому
все это мученье и холсты...
Стены - точно белые листы",-
думает художник с носом как
нож для разрезания бумаг.
Ранним утром липы шелестят,
перламутром лужицы блестят.
Входит в перламутровый дворец
сам себе мучитель и творец.
Розово-зеленым - в небесах,
радостью - в нездешних голосах,
мы, в свою ракушку углубясь,
с целым миром ощущаем связь.
Вот и мастерская. Дверь закрыв,
чувствует, как зреет в нем порыв.
Стул. Мольберт. И медленный рассвет.
Ничего существеннее нет.
Дорога к мастерской
© Copyright: Елена Александровна Некрасова, 2026
Свидетельство о публикации №126020805958
Свидетельство о публикации №126020805958
Рецензии