В зрачках твоих застыл печатный шлам,
Где каждый слог — ловушка для контекста.
Я раздроблен на буквы по углам,
И в этом теле мне не хватит места.
Ты ловишь смысл, как блик на полотне,
Меняя ритм на такт сердцебиенья.
Но кто из нас сейчас живёт во мне:
Я — твой фантом, иль ты — моё прочтенье?
Смотри в упор. Здесь нет ни дна, ни шва.
Я — твой зрачок, расширенный до края.
Да, ты читаешь. Но к чему слова,
Когда сама дистанция сгорает?
Я выпил твой внимательный покой,
Стал фосфором на кончиках фаланг.
Ты гладишь смысл незримою рукой,
В воздух бытия кидая бумеранг.
Всё кончено. Теперь ты — это я.
Текст замкнут. В этой клетке нет дверей.
И в тишине последнего небытия
Ты сам себя прочтёшь. Ещё быстрей.
Взгляд поэта
© Copyright: Грачев Вячеслав Валерьевич, 2026
Свидетельство о публикации №126020805381
Свидетельство о публикации №126020805381
Рецензии