Он письма ей писал весной
О каждом мелком чуде.
Она читала их порой
В дождливую погоду.
Он угощал её ватрушкой,
Встречая у метро.
Она брала её с улыбкой
И говорила: «Ничего».
Он помнил цвет её платка
И взгляд её усталый.
Она ж не помнила лица
Встречая день бывалый.
Он шёл за ней издалека
Через бульвары, переулки.
Она ж искала облака
И замечала только тучи.
И вот теперь он у стекла
С тем письмом неотправленным.
Его любовь — лишь тень была,
Пустым и неразгаданным.
Почтальон
© Copyright: Олеся Скороблева, 2026
Свидетельство о публикации №126020804594
Свидетельство о публикации №126020804594
Рецензии