Читая Гёте

Всё было б ныне по-другому, верно,
Когда бы не сломался телефон.
И я, сама, почти как юный Вертер,
Безмолвием заполнив утра фон,
Не знала чем себя занять. Не знала,
А так хотелось мне поговорить,
Что в мутной, душной суете вокзала,
Я, Ариадной путеводной, – нить
Достала. Старое письмо из прошлых,
Давно забытых мною терпких лет,
Не знающих и тени слова «пошлость»,
Пронзительных, наивных, словно свет.
Последнее, что мы храним и плачем,
Что грузом неотправленным лежит.
Где всё наружу, нежностью залачен
Обыденности суетливый быт.
Изношенный конверт с бумагой – ветхий.
Чернила настоящие. Пером
Написанные строки – вехи.
Я – юная. И гулких лет перрон
Ко мне плывёт июнь в объятьях стужи.
Я клею марку, липким языком
Касаюсь губ. Во мне навек простужен
Тот голос в репродукторе. И в ком
Сжимаю руки. Только не сегодня!
Не стоит это время вспоминать.
Желанья хороши в предновогодний
Весёлый вечер. Начинаю мять
Мечту – ту, что озвучиваю каждый
Прибившийся к порогу Новый год.
Мне, девочке, всё верилось: однажды
Исполнится! Он, точно, принесёт
И бросит в ящик твой ответ в конверте
На это неотправленное. Пусть
Со мною сядет рядом юный Вертер.
Мы на двоих разделим нашу грусть.