Юный битмейкер

Звон дождей,
Ржавчина в золоте
И совпадения так редки.
У торгового центра
В шесть тридцать, впроголодь,
Ты метешь уходящего лета цветы.

В камуфляж от прохлады кутаясь,
Натянув капюшон на виски,
Полусонным лужам
Ты привычно жмуришься,
Словно Бог, танцуя
Под свои биты.


Рецензии