Прозрение на краю

Я умру, и над моей могилой,
Забытой сразу, как только ляжет гроб,
Протянется канвой из душ с молитвой
И стая бедных, голодающих котов.

И голос мой забыт — что говорил, забыто.
Зачеркнута страница над той, что слёзы лил.
Тот стол, на чём писал, в крови — здесь всё залито.
Засохнет навсегда, когда угаснет пыл.

А было всё спокойно: я начинал с веселья.
В стихах своих коротких я видел радость, смех.
Но всё, что я сказал, лишь делал от безделья —
Я лишь хотел немного свой уничтожить грех.

Не говорить о боли, что люди причинили,
И молвили о том, что я — ничтожный бес.
В моих словах мораль вы не уловили.
За вашей же спиною я сам несу свой крест.

Не буду мучить горло, выкрикивая мысли
О том, что он не прав, что больше знаю я.
Я лучше на бумаге все выложу излишки —
Я словно грозный ветер средь ясного дождя.

И в круге лицемеров, желавших жажды крови,
Я навсегда останусь вороною немой.
И нецензурной бранью покроюсь, как в оковы,
Я лишь великодушно прочувствую всю боль.
13 октября 2023, 11:58

Ps: Этот стих — не про смерть. Про то, как тебя стирают из памяти ещё при жизни. И как единственный способ остаться — оставить слова на бумаге.