Меня читаешь как будто бы по горному хребту идёшь

Меня читаешь как будто бы по горному хребту идёшь...
Не по ступенькам Бродского, не по аллее Пушкина, Есенина...
Со мной ты спотыкаешься и гневаешься впадая в дрожь...
От капающих сверху, капель ледяных, за шиворот попавших не намеренно.

Контекст мой вычурный, ведь я не Достоевский, не Тургенев, не Толстой...
Понять смурные мысли порою сложно. О чём он пишет?
Так тяжело вам не давалась поэзия других, а это чтиво скорее не достойно...
Называться стихотворением, ведь даже рифмы больше интуитивные, чем правильные, чёткие и  точные...

Об этом путешествие вы не расскажете чтобы похвастаться...
Это скорей история курьёз где вы попали в переплёт...
Ведь это даже не рассчитано, чтобы кому нибудь понравиться...
Это чужие мысли формы, что изливались как балласт, который обещал свободу и покой...

Есть люди профессиональные поэты они для государства - честь...
А есть лишь жалкие попытки прибиться как то к творчеству...
Но лишь пройдя по бурелому чужой бездарности, ты можешь чью то попытку счесть,
Вполне приемлемой, вполне достойной, а может быть глубокой и пророческой...

Меня читаешь как будто бы идёшь по жуткой топи...
Взяв дрын ты проверяешь насторожено тропу...
Чужая душа есть потёмки. Чужие мысли часто мутные...
Спасибо, что соизволили и прочитали... Я знаю как и что пишу, поэтому рецензий и не жду...