Лирика уюта

Даже предутренний сон оставляет след…
Чувствуешь, что внутри почему-то пусто…
Голым на белом бледный лежит поэт,
Точно его придавило, и он хрустнул…

Кажется, бег на месте мешает быть
В тысяче мест других… Оттого и тошно,
Что бытовой уют и налаженный быт
Уподобляют поэта домашней кошке…

Сон отпускает сердце… И что теперь?
Охнул трамвай, железом пройдясь по стрелке…
Белым на белом в калач свернулся Орфей,
Брошенный небом в ворох забот мелких…

Город ревёт белугой – бежит проспект…
Хочется хитрым зайцем вильнуть с маршрута…
Сложно представить, как неизвестный поэт
Для ненасытной музы крадет минуты…

Небо зимой в столице, как молоко,
Словно его белил азиатский Будда…
А на диване тенью своих стихов
Голый на белом – любитель тепла и уюта…

Он написал, как крик, поперек стены
Маркером едко чёрным: «Memento mori».
В мире, где всё бегом, для него тишины
Нет: будет ему комфорт вместо покоя!

Сердце колотится,
Нервы трещат по швам…
Я бы бежал, если б знал
Направление к счастью…
После работы за йогуртом в универсам
Нужно зайти… И не стоит хамить начальству…