Драка поэтов

Это было морозное утро.
Этим утром я шёл на забив
С пацанами, непроснувшийся, хмурый,
Урок первый, к тому ж, пропустив.

Миновав две панельки из пепла
(Не иначе — они из него),
Там, где школьная строгость ослепла,
Шли туда, где кончалось село.

И, спустившись под холм величавый,
Соперники гордо сошлись.
Мельтешили в пространстве удары,
Кровью быстро носы налились.

Кто ж соперники? Мы и бригада
Нам едва ли знакомых юнцов,
Что за недальновидностью своей и бравадой
Разглядели в нас подлецов.

Нет, виною тому не обида,
Не какая-то либо вина.
Наша банда литературу любила
И стихи сочиняла сама;

И в умении складывать строки
Нам открылась девичья любовь.
К нам бежали на чтенья красотки,
Оставляя других пацанов

Без вниманья, без тени надежды,
Но с глубокою яростью к нам.
А они, молодые невежды,
Дали волю своим кулакам.

«Вызов брошен, господа дилетанты» —
Состоялась шальная дуэль.
Но итог не погибель таланта,
А поэтами сражённая цель!

Не упомнят ту битву средь хроник,
Летописцу престало молчать.
Скажем просто, что помнил тот холмик,
Как им зубы пришлось собирать.

В том, пожалуй, и первая мудрость,
Нам открытая жизнью самой:
В том лишь подлинно будет искусство,
Если бьёшь — и не только строкой.