Пустые комнаты
не трогаешь рукой мои запястья.
Я оставляю свет — по вечерам —
как будто этим можно возвратить тебя обратно.
Твоя рубашка выдохлась давно,
но я её держу — в шкафу, на вешалке,
между пальто и платьем. Всё равно
уже не пахнет ничем. Совсем. И нечем.
Я разучилась спать на той стороне,
где ты лежал — теперь там только холод.
Я говорю с тобой — в пустой квартире,
и эхо отвечает мне — мой голос.
Ты растворился где-то — между днём
и тем мгновеньем, где мы были вместе.
Я больше не ищу тебя ни в ком.
Я просто выдыхаю. Это — легче.
Пустые комнаты. Пустая жизнь.
И я в ней — как свидетельство распада.
Ты где-то есть. А может, и не жив.
Но мне уже не больно. И не надо.
Свидетельство о публикации №126020708688