Поэту
Ветер северный, свет рассеянный, город каменный истукан. На Неву смотрю по весеннему. Я не жив ни мертв, просто пьян.Пьян любовью к реке и к городу, к отражению своему, я люблю этот город смолоду, а за что и сам не пойму. Кто я в сущности, чтоб обидеться,пряча финский залив в рукаве, благодарен за то что свидится довелось на родной Неве. Я здесь вырос в поэта с именем, вызрел в классика, вопреки, я питался здесь сладким выменем от рожденья моей реки. Заложили фундамент портики, балюстрады и острова, занесла в амальгаму зеркала отраженье мое Нева.Я не первый и не последний бессеребренник у реки, пилигрим на чужой обедне,но певец лишь родной тоски.Я такой как есть, парень с севера.Закален на семи ветрах,жаль, что родина не поверила, не за совесть и не за страх.И неважно, что не поверила, воспевал её, не любим, суть великая, суть империя, я лишь преданный пилигрим.
© Copyright: Мила Гавриш, 2026
Свидетельство о публикации №126020708144
Свидетельство о публикации №126020708144
Рецензии
