Запах бересты

Вышли прогуляться мы с моей Патюшей,
Бегает, резвится «мой короткий хвост».
Снег хрустит февральский и ласкает уши.
Речку затянуло, и не нужен мост.

Мы бредем неспешно по знакомым тропам.
Патька все пытается свой курносый нос
В снег засунуть желтый, там, где кто-то топал,
И найти ответы на больной вопрос.

Кто же тут прошелся? Кто оставил метки?
Думает, решает, напрягает мозг.
Каркая, ворона полетела с ветки,
Промелькнул на белом черно-синий лоск.

Мы остановились, замерев на месте.
Кто-то печку топит… Запах бересты…
И собака тянет носом, дышим вместе.
Надо же, вдохнула, раз — и в детстве ты.

Дом брусчатый, старый с дровяною печкой.
На столе дымится чай, брусничный лист,
И малина с медом, свет оплывшей свечки,
И метели снежной за окошком свист.

Ветер поменялся, растревожил душу.
Как мы ни дышали, дыма больше нет.
Что ж, пойдем домой мы, да, моя Патюша?
Вон уж виден дом наш, ждет тебя обед.