И вот написано

И вот – написано. Стихи ли, проза – не это важно. Вот оно сошло, растаяло, скользнуло на бумагу (экран компьютера, папирус, камень – не в этом суть). Развеялся туман. Распался морок, и пришла свобода. Легко и пусто стало на душе, так пусто – ни словечка, ни картины. Душа притихла и уже скучает… как поле в год седьмой. Ей нужен отдых, ей нужен сон. Спят замыслы и темы, рука не пишет, мысли не текут. Тут не до рифм, героев и сюжетов, тут белое безмолвье, пустота. Когда она заполнится, кто знает? День, год, десятилетье, может быть. Но тишина в какое-то мгновенье начнет давить, потребует к ответу. Проснется слово, шевельнется образ, и вот уж семь потов с души сошло. Она все ищет, груз утяжеляя, перебирает краски и созвучья, весь день томится и во сне не спит. По строчке, по полстрочки, по кусочку, переставляет, пробует на зуб, в сердцАх бросает, и берется снова, и лишнее старается отсечь, покуда не создаст, не нарисует тот образ, что морочит, и в тумане скрывается, и душу в плен берет.
И вот – оно написано.