Нерожденное искусство гниет внутри меня,
на кончиках пальцев,
съедает, как рисунок на книге стихов,
своей небрежностью, кривизной и грязью,
Бьет под дых, словно злейший враг искусства —
клише.
Я его ненавижу.
Нельзя иначе.
Иначе не хочется.
Становится тяжелее дышать,
тяжелее думать.
Оно повсюду:
в каждом звуке,
в любой ноте,
особенно ми
или ля.
Мне нравится твоя душа,
нравится ее нежность
и творческий взгляд.
Как же мне перестать бесконечно думать о чуде,
о том, что вдохновение зайдет на чай,
не случайно, а прямо сейчас?
Знаю, я ведь знаю, мне нужно лишь время,
нужно чуть-чуть подождать.
Это просто грёбанный февраль.
Клише
© Copyright: Лизавета Ливеренс, 2026
Свидетельство о публикации №126020706640
Свидетельство о публикации №126020706640
Рецензии